(Мне, язычнику, образ красив)
Я любил твои белые ноги,
Их на плечи себе опустив.
Были странными кратие встречи,
Там где наша стояла ладья.
Все бы просто, чего, человече?
Если бы ты не была попадья...
Если б я не предвидел в грядущем
Как в 20-м с деревни толпа
Волокла барахло через кущи
С сундуков и твоих и попа.
Как в 30-х твой поп-захребетник
С всесоюзным парадом-алле
Был отправлен в поход многолетний
Да и сгинул в сибирской земле.
Ни тоски, ни надежды напрасной
Не приемлет История-Мать
Там, в грядущем, пылающем красным,
Все вернется опять и опять.
