Мы умерли. Как все. Теперь мы угли.
А память как картина выгорает.
Но если покопаться в кэше гугля,
Увидишь двери цифрового рая.
Кого-то много здесь, кого-то, так, не очень,
Один в динамиках, другой - в коротких строчках,
Но каждый был сказать уполномочен
О том, как жил, на вечности листочках.
Кто жил-горел... кто тлел как старый свитер...
Тот мотыльком порхал... того вела программа...
А ну-ка песню мне пропой, суровый Твиттер,
О сумрачном Аиде Инстаграмма.
